Lua

A lua sera minha companheira hoje... juntos viajaremos por mil lugares, como o pequeno principe.
Obrigado por sua sua e discreta campanhia.

Recortes e retalhos

Recorte do dia e da noite

Sobras de um pensamento sem identificação  

Retalho de roupa já usado

Retalho de tecido desperdiçado e aqueles...

Faz se colchas

Faze se cortinas

Faze roupas

Faz se historia

Faz se bandeira

Faz a vida de retalhos e recortes

Recortes de fotos que retrata ou retratou a vida.

Lamuriosamente encontrei um desprezível recorte de história, de fatos, de lembrança e dor e me perguntei qual a razão de se fazer uso desses recortes retalhos? Inesperadamente meu amigo Coco afirmou: porque você não se desfez de retalhos e recortes que são desnecessário para o seu dia a dia, você acumulou esses retalhos para poder cheira-lo no seu dia de alegria e amargar e envelhecer-se.

Cruel! Gritei dentro de mim indignado com Coco. Como pode sendo você meu melhor amigo e fiel escudeiro emblemático nas razoes e calculistas nos sentimentos e respostas, pode me dizer tal coisa? Sim, posso e lhe digo mais nobre e amigo celebre das razoes e diretor, criador do seu próprio destino e história, você não está aquém desta realidade vive a esconder coisas dolorosas das quais somente eu sei o que é. Conheço seus quereres e suas paixões acrescentou abusadamente.

Há uma vida lá fora da qual você dela apenas uma parte pode experimentar. Me é lembrado que viver é um eterno rasgar-se e remendar-se para que de retalho em retalho nós nos tomamos inteiros como um tecido novo, porque a vida é feito de acerto e erros e, erro no falar e quando deixo de falar, erro quando faço e deixo de fazer... me lembro de uma outra proza de um devaneio passado “contraditório outra vez” não?!

E o que fazer então nesse caso perguntei, é preciso pensar, foi o que me disse Coco. Me recordei da lua imponente no céu outro dia e dela me alimentei nostalgicamente fechei os olhos e uma voz serena e suave veio aos meus ouvidos, como que um conto:

 

De olhos fechados.

Sim estou.

O que você vê?

Nada.

Essa é minha vida sem você. ^Retalhos

Foi apenas um devaneio de novo. Os olhos começaram a suar... e afogando em lagrimas sem ao menos poder respirar como que, num ato de suicídio assistido, fiquei inerte a realidade vivida sem força para reagir e ao mesmo tempo deliciando me daquela angustia que como um céu de bronze se fez sobre minha cabeça.

Por um toque súbito da realidade contida no mundo real voltei a viver as durezas do mundo adulto, onde se faz necessário pegar os retalhos para construir ou reconstruir a vida na sua caminhada.

De pontos em pontos pedaços a pedaços de muitos vai e vem dos braços num movimento bailarino sentado na cadeira de descaço é necessário colocar em pratica o ócio do oficio... construir a vida. Que coisa não!

Sob o olhar

Eu vi você chorar

Senti seu coração pulsar

Eu vi você triste

Com olhares fixo no universo do nada

Em busca do que realmente valesse a pena

Vi você chorar

Quando o sol da meio noite brilhou

Quando o raiar do dia surgiu no horizonte da aurora

Chorou quando olhou pra mim

Chorou quando as únicas palavras podia ser expressa em lagrimas

Então chorou!

Sentimentos brotam também das lagrimas, lagrimas pode significar tantas coisas, dentre elas, a paixão que vai morrendo. É como se fosse o findar de um dia e no romper de uma nova noite houvesse um único folego de vida e ela se expressasse em lagrimas um profundo sentimento do qual palavras cortejos e lamento não poderia descrever o sentimento que pulsa no peito já fragilizado pela angustia e o desespero da falta da visão e a língua já se pega no céu da boca. Sente se assim os sentimento:

As lágrimas são o mais vivo do sentimento,

porque são o destilado da dor;

são o mais encarecido dos louvores,

porque são o preço da estimação;

são o mais efetivo da consolação,

porque são o alívio da natureza. ^{A. V}

Como descrever as lagrimas com tanta propriedade? Ela expressa alegria felicidade dor perda amor ódio... lagrima alivia os olhos profundamente embebidos de tristeza, reflete a natureza de uma alma ferida, ou um ser em êxtase em busca de sensações e prazer, mesmo que momentâneos.

As lágrimas não pedem, mas merecem perdão. Elas também faz apontamento para novas possibilidades abre campos para o diálogo e aprofunda relacionamentos traídos pela solidão do esquecimento, onde, éramos ou fomos lentamente substituídos por valores atos e palavras, ficamos à deriva das necessidades sem-terra pra pisar sem bússola para guiar sem razão para continuar.

Então, as lagrimas brotam nos olhos para nos lembrar que ainda podemos sentir, podemos amar, podemos viver uma vida, uma única vida, a saber essa que temos. A lagrima humaniza os sentimentos que por sua vez torna se tão racional frio e calculista, fazendo assim, uma trilha encoberta pelo distanciamento e, sem dar se conta, estamos longe demais para poder voltar, longe demais para poder tentar, longe demais para poder sonhar e quem sabe até mesmo para continuar. Gosto de pensar que enxugar uma só lágrima merece mais honesta fama, do que verter mares de sangue.

Sol da meia noite

Olho no escuro e ninguém me vê

Olho e não vejo ninguém

O sol brilha em plena meia noite

O sol da noite sinaliza que será longa a vigila

A noite anuncia ao dia que é chegado sua hora

Brilha radiantemente

Brilha aos meus olhos que tudo vê

Sem saber o que realmente vê ou quer ver...

Numa longa e frenética conversa com meu amigo Coco, sobre os últimos acontecimentos daquele dia os fatos que nós vivenciamos e, juntos sofremos as duras perdas de uma extensa luta que nos renderam despojos de paz que rapidamente se foi com apenas meia dúzia de palavras dita e desdita. Eu falo você fala eu interpreto e você interpreta e chegamos as duras conclusões de que tudo está certo e, onde tudo está errado.

Sabem meu amigo qual a pior parte desse discurso? Não é o sol do meio dia, o calor fustigante que como um capataz coloca todos os que estão debaixo de sua chibata a se movimentar para evitar os açoites... não! Difícil mesmo é a solidão da noite, são seus olhos que nunca fecha e seu meneado desatento ao meio de nada. Que terrível é! Procuro por entre as fresta da cortina onde vem uma restinga de luz e, então observo que além de estar só, lá fora o sol da meia noite brilha.

Busco na sua claridade vigor para enaltecer os olhos e pô-los a dormir, mas eles refutam, rejeitam satiriza e tripudia do meu cansaço esforçando me ao máximo em ficar acordado. O cérebro que por seus arquétipo tudo observa do seu camarinho vendo pelas janelas dos olhos todo o burburido da noite os esfregar dos dedos nos olhos a inconstância enzimáticas do organismo e uma sofrencia enlouquecedora passando como um filme para ele.

 

Sim, minha força está na solidão.

Não tenho medo nem de chuvas tempestivas

nem das grandes ventanias soltas,

pois eu também sou o escuro da noite. ^{C. L}

Coco o que você faria numa situação desta? Há sim me recordo agora... Coco é apenas uma personagem psíquica, devaneios de uma mente angustiada pelo cansaço descaso da vida. Sobre o olhar do sol da meia noite abraço-me a minha cama querida onde e percebo, onde estão seus braços majestosos em forma de lençóis?

Acalenta-me o travesseiro e como que embalado pelo som de uma valsa aquieta meu coração assombrado pavoroso com esse sol interminável que insiste em atormentar as janelas de minha alma, meus olhos. A lua ressurge afastando o sol e como que num toque magico de seu luar terno e radiante consola meus olhos, traz me a merecida paz e encantado meus olhos pesa e cai em um sono profundo, é como um burburido de cigarra num zunido de alegria vai se adormecendo meu corpo e entregando se ao cuidados do sono.  

Predadores

Nos entre olhamos

Como dois grandes predadores

Nos medimos com olhares vorazes

Com olhares pálidos

Com olhares de carência

Nos olhamos com saudades

Nos vemos em distancia

Medindo os sentimentos

Das dores e perdas

Das marcas boas e ruins

Dos choros e alegrias...

Há alegria, esta sim está em falta...

Nas pontas dos dedos parece pulsar o coração quando dá se vida aos sentimentos que ressurge poesias e com a pretensa desculpa da licença poética damos vida em parte daquilo que é o nosso dia a dia. Falávamos eu e Caco; como é ruim a dor da distância quando se está a poucos centímetros de distância, ao alcance da mão, do afago dos braços de quem se amam?

O sangue corre por entre as veias vindo numa velocidade vertiginosa dos pés à cabeça, o coração parece que vai explodir, quando como que capturado por um sentimento de grandeza pausadamente dá seus compassos como quem rege uma orquestra. Fascinante!

“Sou o melhor predador do mundo, não sou?

Tudo em mim convida você…

Minha voz, meu rosto, até meu cheiro.

Como se eu precisasse disso!” ^{E. C.}

Que maestria tem esse nobre órgão vital! Por sua vez o carrasco e felino cérebro é apaziguado por essas melodias, por essas vazes que ecoa por entre os sentimentos de nobreza sentimentos frágeis que por um tris, um simples relance do olhar fosco enaltecido ou mesmo desigual pode trazer uma tremenda reviravolta e as enzimas trabalham aceleradamente para produzir químicas ao corpo que corresponde as suas expectativas; prazer raiva ódio carência amor paixão desejo...

Enfim... abrindo se os grilhões da mente e agora enlouquecida trama suas maluquices em busca de fatos reais respostas satisfatórias e libera o santo inquisidores para a executaçao de tal tarefa, o corpo.

Campo de batalha estabelecido entre os dois grandes predadores que por hora se confunde; como num súbito ataque mostra se voraz, de repente na defesa fragilidade carência mostrando os dois lados da moeda, da personalidade, dos enredos tramados pelo cotidiano da vida. Compadecido da licença poética vejamos os dois mostro gênios... lembra-me da estátua que Daniel viu em sua visão: ouro, bronze, ferro e barro.

Elementos que não podem subsistir a ataque e nem tão pouco condições de defesa. Fato é que sua ruina, não obstante da visão veio a se cumprir. Mas, em algum lugar talvez no cantinho esquerdo da retina dos olhos grandes e castanhos, sob a sobra de seus longos cílios, afirma Coco meu amigo, que ele vê compaixão, entende que os dois gigantes querem na realidade se amar, viver uma vida de encontros e novidades, pergunto então ao auspicioso e pederneiro Coco, como isso é possível?

Nos termos de rendição afirma sabiamente Coco. Os dois predadores precisão se tornar ovelhas, largarem as coisas que fere deixa marcas profunda das quais nunca poderão se livrar, tanto as que carregam seus corpos como o sentimento do impacto das unhas dilacerante cortando o outro, é preciso aprender a viver com isso e nas almofadas e sedosas lãs das ovelhas encontrarem uma medida de paz todos os dias. Há um sol à meia noite que tanto traz calor como frio, mas também uma luz de penumbra produzindo ninho de amor.

Caminho

O caminho sempre leva onde eu quero

O caminho pode ser traiçoeiro:

Apresenta várias opções

Mostra o óbvio da duvida

Desperta curiosidade

Leva a todos os lugares

E leva a lugar nenhum,

Claro, aos que não sabem para onde quer ir

Todo e qualquer lugar e bom

Mas numa dessas encruzilhadas,

na dúvida tudo pode ruir.

Quando tenho dúvida é quando não sei ao certo para onde quer ir. Hoje em uma parta de BR-364 sentido Cuiabá, tinha um motorista que por duas vezes tutibriou se na escolha do caminho a seguir que estava a sua direita, deu seta por duas vezes e fez menção de entrar por duas vezes, quando percebeu que se entrasse nesse caminho já perdido o tempo da entrada, iria colidir seu carro numa vala pluvial ou provocar um engavetamento de carros.

Logo pensei cá comigo, como nossas duvidas pode não somente causar perda para nós mesmo como para quem está ao nosso derredor. Para onde eu vou afinal? Que caminho devo eu tomar? Todos os dias sou forçado ou faço no automático escolhas de caminhos para onde ir. Hilário não! Não deveria o caminho ser seguro e nos levar a um local seguro? Deveras fosse! Caminhos e estradas não se preocupam com as minhas escolhas, só sabe que pode levar você onde quer que queira.

Mas, e quando não se sabe onde é, onde quer chegar, e muito menos ainda qual caminho pegar para chegar lá? Meu amigo Coco afirma que o flagelo das escolhas está no sentimento de culpa depositado no subconsciente, e a necessidade de escolher sem sentir a culpa da escolha, logo me pôs a pensar... é preciso parar! Isso, claro! Quando penso e reflito entendo o propósito da estrada posta a minha frente, sei muito bem que caminho pegar, mesmo que ele ofereça obstáculos sei, ou pelo menos, penso saber como desviar-me deles.

Credo! Mas quem danificou tanto assim esta estrada indagou Coco meu inseparável escudeiro? Fiquei surpreendido pela ingenuidade do meu amigo Coco. E disse lhe estradas são campos de batalhas os buracos nelas contidos são as feridas exposta a olho nu para que quem tenha a sensibilidade possa discernir que são locais doloridos de uma vida frustrada amarga e também de vitorias e conquistas... são as marcas de uma vida toda como se fosse os troféus de um grande rei ao mostrar aos seus súditos ao retornar da guerra dizendo mostro-lhes uma estrada danificada mas também trago dela delicias da vida para que todos aprendam que é possível superar e reconstruir. Nada se perde no caminho, tudo é lição.

As margens do caminho encontro homens e mulheres abandonados, feridos encontro e faço amigos e inimigos. No caminho faço e refaço minha vida e trajetória, no caminho vivo e encontra razoes para viver, no caminho faço uma pausa para refazer as energias e sob a frondosa figueira também cheia de cicatrizes declarações poética de um soldado ali ferido e enterrado, declarações e um amor não vivido que jamais ela ou ele saberá da sua existência, ali descanso.

Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso  corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. 

É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, 

teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos. ^{F. T. A}

Pobre figueira, nunca se preocupou com suas próprias dores e cicatrizes que outros lhes fizeram e nunca dali saiu se quer centímetros para buscar consolo, mas viu todos os que por ali passou descansar sob seus ramos ouvir suas muitas vozes dores gemidos lastimas e últimos suspiros de vida e logo veio a falecer. No máximo os que ali se sucumbiram serviram de adubo para as suas raízes já cansada e fustigada pela terra seca e encalorada.

Talvez aquela tiradinha... “tudo passa, menos cobrado e o motorista do ônibus” venha ser a realidade deste caminho e da velha figueira... para a velha figueira ainda há descanso um dia, afinal ela não é eterna e, os caminhos e estradas continuará depois de séculos no mesmo lugar.

A noite que brilha

Sob o olhar da lua cheia

Tudo posso ver

Tudo posso crer

É lindo de vê

É perfeito seu rosto

Os traços exibido sobre a sobra do seu rosto

De frente uma menina

De perfil uma mulher

Seu andar perplexo

Seu quadris em movimento uma coisa rara de vê

O que mais me cativa em você são seus pés e seu pescoço. Não que as demais partes não me interessa ou não me chama a atenção, mas essas duas partes me diz quem você é. Se me permite o formosa mulher descreve-la a partir desses dois pontos de vista tão singelos por esse seu res e simples admirado, revelarei a ti minha perspicácia de um olhar cortante feito uma navalha nas mãos de um barbeiro.

Porque admirar os pés e o pescoço enquanto tantos outros babam pelas nadegas seios entre outras partes do corpo feminino? Hora por razoes simples. Primeiro que não sou todo mundo e minhas piscadelas não estão voltadas para o censo comum, diga se de passagem, meu amigo Coco me chama de leso beirando ao retardado, porque sempre estou em busca de algo que me leva a refletir ao invés de curtir, escavar ao invés de comprar ou já procurar pronto.

Talvez isso me faça bem, me leva a uma maturidade psicológica emocional, embora tenho meus surtos psicodélicos, tira me dá fraqueza e leva me a questionar duramente tudo que meus olhos veem a ponto de duvidar de mim próprio.

Pois bem, essa não e a razão pela qual descreve meus devaneios nessa tarde de domingo, é porque posso olhar atentamente para seus pés e pescoço. Como são formosos! Olho para seus pés e vejo leveza no andar, segurança e firmeza como pisa como que quem estivesse tomando decisões, mas também eles lhes traz elegância porque sobre um salto pontiagudo coloca a desfilar como que se quisesse chamar a atenção e, tenho cá comigo, não é realmente isso que quer!

Mas também vejo pés sofridos pelo desconforto de sapatos e sandálias altos e apertados, é como que fosse um empregado trabalhando sob fortes pressões, todos os dias tendo que suportar dores arrochos e tropeções subsequentes e mesmo assim manter o equilíbrio e a postura de quem está no controle do dia. Por certo Machado de Assis nesse retalho de uma de suas prozas diz que:

 

Botas... as botas apertadas são uma das maiores venturas da terra,

porque, fazendo doer os pés,

dão aza ao prazer de as descalçar. ^{M. A}

É! Talvez a noite que brilha sobre minha cabeça tenha razão. O pé me inspira! Depois de um dia puxado e mesmo doloridos quando retirado do calçado expressa uma boa medida de prazer.

Entretanto, e o pescoço? Esse sim vive com ou uma Diva, no seu pedestal, sempre em evidencia e aos cuidados de uma blusa em corte V é valorizado... com uma bela joia reflete sua graciosidade quando percebido que está sendo prestigiado coloca em evidencia as veias jugula a sambar e no ritmo frenético da batida do coração deixa se perceber que esta tremendamente feliz pelos olhos que o descreve minuciosamente.

Com delicadeza, o pescoço movimenta a cabeça como um sinal de reciprocidade para o espectador que tudo vê, como que num sinal de inquietação a dona desse pescoço passa as mãos para diminuir o excesso de suor que permeia por entre o cabelo e a blusa ficando assim ainda mais caloroso esse diálogo entre pés pescoço e olhos. A razão é recobrada nesse instante quem sabe horas dessas volto com esse assunto. Auspicioso isso é.

A luva

Que mistérios esconde as luvas?

Escondera a luva segredos?

Será mãos sujas

Seria cicatrizes

Será mãos de delicadeza

Será a sutiliza de uma mão leve?

Ou uma mão embrutecida capaz de causar terror!

Seria talvez mãos de grandezas...

Luvas e moas seria elas parceiras, amantes?

Há de se pensar... diz a maestria do dia, a luva

Olhando para um cesto cheios de novelos de linhas de cores tipos e portes das mais diversas possível, e sobre a alça do cesto havia uma luva, sozinha como que esquecida ou talvez despareada como que observando as muitas mãos que naquele cesto metia para então as linhas apreciar. Minha mente foi longe e então começou a construir um cenário de luvas, novelos de linhas e agulhas, propôs a pensar na luva figurando o cotidiano do ser, juntamente com todos os seus petrechos.

Talvez porque logo de manhã quando levanto e olho me no espelho preciso de ações que encubra aparências do meu rosto que desvendaria parte de minha, de uma noite mal dormida. Talvez, então, dou início a uma rotina frívola de barbear aparar pelo, enfim, melhorar a aparência como se fosse a luva que é como um truque de magico, tirando o foco do que é real, daquilo que revelaria de fato o que tanto queremos esconder...

Há se a luva pudesse me esconder e como que num passe de mágica seria eu mais um personagem no meio de tanto passando desapercebido no cotidiano. Quem se importa com uma luva? No recinto, talvez uma ou duas damos e com muita raridade um cavalheiro no mais, é apenas uma luva. Mas se na mão tiver uma cicatriz uniforme, todos verão e comentaram dependendo da cicatriz ficaram espantados de uma mão retalhada e isso seria o prato do dia.

Não gostamos da imperfeição, creio eu que por conta de todos os dias olharmos no espelho e vermos a imperfeição em pessoa. A mão que é tímida e retraída por conta de suas muitas marcas vive a se esconder por baixo de uma falsa pele, vive nos bastidores do pegar, segurar e soltar. É como se estivesse nu no meio do salão. Talvez Shakespeare em seus delírios e dormências chegue à conclusão:

“Durma-se que as malhas da luva emaranhados de cuidados

A morte da vida de cada dia, banho de trabalho dolorido

Bálsamo da mente ferida, o segundo curso da natureza é grande,

comando nutridor no banquete da vida.” ^{W. S}

Outrora sim, a mão precisa ser livre, a luva precisa da mão para se exibir, mostrar sua elegância, traz a finesa do tecido importado, os traços da tesoura do alfaiate que só faz sob encomenda, o valor nela contido sobre o pretexto de aglutinar as socialites. Quanto vale este par de a luva? Não sei ao certo mas arrisco a dizer o valor da mão.

Sexo Frágil

Mulheres pelas ruas Avantes...

Indo, vindo

Aptas a qualquer momento

Para qualquer movimento

Mães

Mulheres

Fortes

Ousadas

Preparadas

Risos

Lágrimas

Comuns, no entanto

De salto alto no mundo

Que é uma bola

Gira

À vontade

De ser quem quiser ser

Vencer é pouco

Pra quem quer viver

Mulher forte mulher

Quem foi mesmo que disse que mulher é o sexo frágil?

Não convive de perto com uma. ^{I. C. M}

O maior desafio do mundo é satisfazer uma mulher. Seus sentimentos são refinados e ao mesmo tempo confuso a ponto de ser indecifráveis, são capazes de tudo e a não fazer nada. Nada não no que diz respeito a sua fragilidade que sempre é apontado, olhando para sim vendo apenas uma reles mulher, mas quando se apodera de sua capacidade múltipla de ações tornam se um exército de uma só mulher... é mãe esposa, é trabalhadora e feminina, é leoa e também adora ser paparicada receber flores de elogios e ser galanteada.

Há uma discussão um tanto quanto desastroso, diria, a respeito da criação do homem e da mulher. Em Gêneses diz que a mulher foi feita a partir das costelas do homem e ai vem às explicações; há um palestrante  que para agitar sua plateia ele fala que o homem estava em mais perfeita harmonia no Eden, e que, por conta disso Deus olhou para Adão e disse:

Adão não é mister que fiques assim, sem problemas vá dormir que vou arrumar um baita encrenca pra você; foi feito assim, segundo as mulheres, afirmam que o homem é o rascunho, mas segundo os homens, assim foi procedido por sabedoria divina à mulher sempre está a baixo, outras exemplificações é que o homem é a cabeça, mas a mulher é o pescoço, logo ela governa a cabeça porque elas dão direção. Vai intender!

Oculta.

Ferida alma do poeta,

Sangra por dentro onde ninguém se quer entendi,

Só este corpo que guarda a sete chaves,

Com sua dor e tristeza não se surpreende. ^{A. S}

Mas, o que me intriga é que as mulheres são como as rosas, tão simples também tão expressiva... tão frágil, mas facilmente sangra as mãos dos desatentos que sem noção alguma, apertão ou lançam suas mãos em seu caule e lá encontra seus espinhos... então percebemos que de frágil não tem nada a ver com seu físico (risos).

Mulheres são dignas de poesias, de romances, de contos mirabolantes, de músicas apaixonada... mulheres estão desde o princípio. São atrizes nos melhores e mais variados senários da vida, emprega valores traz equilíbrio e como também desequilibra a muitos, segundo alguns historiadores, quando protagonizada na figura de Cleópatra, mas isso é tema para uma outra hora. Entretanto, que seria deste mundo sem as mulheres? É, fica aqui uma boa pergunta. Melhor ainda nem ter resposta.

Cravo e a rosa

Beijar você e se deliciar do néctar

Beijar você e alimentar do próprio amor

Amar você é colocar tudo em cheque

Amar você é ter o coração rasgado por seus espinhos

Amar você é ser curado por seus cuidados

Sentir seu perfume

E nele se deleitar

Afirma a rosa ao cravo, “nunca mais chorarei por sua causa, e acrescenta por você e por mais ninguém”. Estarrecido com tal afirmação e seguridade dela, pos me a refletir do real valor de si mesmo para a rosa..., pergunto-lhe então, não valho nada pra você? Uma afirmação sem nenhum sentido a princípio gera uma pergunta de ofensa dando a entender que a rosa deveria sempre chorar de tristeza por ele, a saber foi assim sua contra resposta.

Não quero me ater aos possíveis desfecho desta proza antropofágica que, bem lá no veio dos sentimentos como que no garimpo Serra Pela, pessoas aqui figurada por coisas subindo e descendo levando e trazendo núcleo de dores e sentimento fica a inquietação o desdobramento de perguntas e resposta de colidirem em sim mesmo como dois carneiros medindo forças e demarcando território.

O amor e a felicidade não causam danos como a dor, pelo contrário, gera vida sem que percebamos sem a necessidade de cobrar pelo excesso de coisas boas geradas mas, passamos uma vida fazendo a pessoa feliz de todos os modos possível, mas naquele dia um erro... um único erro pode colocar tudo a perder, todo o esforço para superar a própria fragilidade, superar a si mesmo em suas deficiência é em vão. Alarmante é tal conclusão do amor e a felicidade e a dor.

Coco, meu leal escudeiro me levou a refletir numa celebre frase de grande pensador Sêneca que pontua com muita propriedade o sentimento de dor pela dor. Seria uma força motriz?

"Uma dor nova nasce da própria dor já existente."

Acredito que esses dois rixosos são amantes de outras temporadas como já dizia a cantiga, cantarolando:

O cravo brigou com a rosa

Debaixo de uma sacada

O cravo saiu ferido

E a rosa despedaçada.

O cravo ficou doente

E a rosa foi visitar

O cravo teve um desmaio

E a rosa pôs-se a chorar...

Mulheres

Mulher preciosa

Mulher radiante

Perante as estrelas

Seu brilho é constante.

A flor mais bela do dia

Por onde passa deixa seu frescor,

Suave e sensível

Que nos leva ao seu amor.

Aos cânticos de alegria

Sua voz vira magia.

Esplendor de virtudes

Que reflete em nossas vidas. ^{F. O}

Paradoxal o homem e a mulher. Homem visual mulher toque, homem razão mulher sentimento homem fogão a gás mulher fogão a lenha, homem de marte mulher de vênus... como pode haver tanta divergência nesses dois seres idealizado projetado e criado pelo mesmo engenheiro da vida?

Qual a razão que leva dois seres tão distintos e ao mesmo tempo da mesma centelha de espirito e com as mesma razoes de vida serem opostos um do outro? O universo alegrou-se com a criação do homem e da mulher, sorriu e se apaixonou a ponto dele mesmo criar contendas entre sim para que a vida em sua ternura se tornasse equivalentemente sátira e na sua lucidez nada viesse a combinar.

Os opostos se atraem diz a física, vive se uma tenuidade entre amor e ódio querem deixando de querer, no sexo são lascivos desejosos contente e descontente intrigados pelo sagrado e profano desejam no coração reproduzem na mente, mas não podem externalizar o pecado cometido na razão da consciência, mas deseja o escondido não os revela a ninguém.

Sexo selvagem morde bate cravam as unhas... enforcam-se e isso tudo é o campo do prazer contido no anonimato do desejo, rezo cá comigo e concorda meu brother Coco, nem sempre, diga se de passagem. Promiscuo deveras! Mas isso também é bom, faz parte do jogo da sedução para arrancar maior prazer e ter maior prazer... mas como cultivar tudo isso?

A mulher é algo não cultivável, e fera selvagem, indomável jaulas não as prendem nem cordas nem coleiras algemas... e flor rara, somente pode ser encontrada no mais alto das montanhas geladas onde se tem um mínimo de terra ar e sol e, lá somente lá como que o último suspiro de vida pode ser encontrada a dose necessária para voltar a viver, ela a mulher perfeita.

Mas a espécie homem macho e bruto e grosso, mas se torna uma moça nas mãos de uma mulher, essa que o levou ao extremo de sua condição física para ir no mais alto monte gelado e por entre as lapides finas e cortante de gele para então, lá encontrar sua medida de felicidade. Procura meios para cultivar seu achado, mesmo sem saber submete as mais duras e castigante sacrifício para então:

Queremos a mulher-flor,

delicada, sensível,

bonita, cheirosa,

rara e única,

mas não somos o adubo necessário

para o nosso querer. ^{C. C}

Canela define bem esse burburrido da alma máscula, do querer e na tentativa de fazer ter e se fazer adubo embora não consiga... morramos tentando, vale a pena.